Letras en el viento...

Hombres somos, y también lo parecemos. Llevamos con dignidad las cicatrices del látigo de la vida. Afrontamos con resignación y redaños el, cada vez más difícil, levantarse por la mañana. Esquivamos con cintura de púgil ligero los sablazos del día a día. Nos abrimos paso, entornando los ojos, por la espesura del papeleo de la burocracia. Pasamos de puntillas por la ventanilla del "fisco", pagamos martín martín los impuestos que como un aguacero, nos caen encima y no nos da tiempo de esquivar.... Y justo en el costado débil, en la esquina oscura del alma, ijares desnudos de nuestra debilidad, recibimos el lanzazo certero de la traición. Hombres, y también mujeres, pueden sufrir "sirlazos" de este estilo, pero en este caso quiero romper una lanza por el "sexo débil", o sea, nosotros. En el momento en el que clavan el estoque en el hoyo de agujas, no sentimos nada. Nos damos cuenta de la gravedad del asunto, pero no se asume. El subconsciente nos suministra

Era para mí una de esas provincias que pasan desapercibidas. Una referencia en un mapa, nada más. Y del descubrimiento de su señorío, de sus limpias calles, de su aire medieval hago recuerdo en mi memoria, y me engalano de joyas de piedra en su honor, por haber ensanchado un poco más mis horizontes de hombre viajero. Zamora fría y serena, húmeda de Duero y seca de aires norteños, tus iglesias sientan cátedra de aconteceres pasados, de reyes y nobles apostados en tu regazo prestos a tu conquista, doncella de vegas vírgenes y rincones sombríos donde relucen las espadas. Y después de ensalzar sus virtudes pasadas y presentes, se me arruga el verso al comprobar que tan noble ciudad castellana también adolece del fallo inevitable del hombre; o de su descuido más bien, porque la estancia en el Parador del Conde de Aliste ha tenido sus claroscuros. Bello lugar, espartano en su decoración, con patio renacentista salpicado de bonitos blasones, pero que, de puertas de habitación para adentro, so

Diez de Junio de dos mil cinco. Susana, mi inspiración, te cuento: Desde este lugar en el limbo, sin tener los pies en la tierra, se aprecian los momentos de otra forma. Sin usar la mente. Evitando el laberinto de los remordimientos, se difuminan las nubes de los problemas cotidianos y el día luce resplandeciente. Aquí arriba, donde señalaba el dedo de Platón, donde puedo estar por encima de todo y de todos, me puedo librar de las ataduras de la gravedad, y me nacen las palabras con increíble facilidad. Ahora, miro por el diminuto cristal del avión y me siento aliviado de estar en ninguna parte, o como diría mi alter ego Rocigalgo, de no estar en todos los sitios. Cosas que la realidad material circunscribe por suerte, al universo de los sentimientos. ¿Lo ves? Fluyen las palabras como el agua. Es curioso. Se decantan, dóciles, en los renglones sin amontonarse, en armonía, y me ayudan a describir en esta agenda de Egypt Air lo que estoy viviendo, transportado en ella como si fuera una

La frente en la mano, mente derrotada Mi pluma que gira en la diestra pegada Navego en el limbo de musas y hadas Buscando la senda, la voz que se calla. Nieblas y brumas me envuelven y abrazan Cegando al Ulises que busca en el mapa El grito cerrado del alma ultrajada La regla, la rima, la frase acertada. En la mesa el papel, doncella entregada Esperando el cincel, la caricia velada, Y tu ¿Dónde estás campanilla del alma? No logro notar tu perfume de malvas. Rendido y hastiado en las luces del alba Me asomo a la trémula luz de las casas De pronto tu aliento susurra en mi espalda Palabras de tela de araña doradas. Me siento de nuevo y recojo la espada Que muestra con tinta su sangre escarchada Y hundiendo su filo en la página blanca Suturo mi alma con tiernas palabras.

Este barco, aunque navega razonablemente bien, se dirije a un destino que desconozco. Lo único que hice fue alimentarlo con ilusión y darle una mano de pintura. Tuve una vez un jefe que decía que todos los trabajadores deberíamos implicarnos en el barco "cuyo timón el manejaba";la gente en la reunión se miraba, se rascaba la oreja, bosquejaba una sonrisa y pensaba para sus adentros que con tamaño capitán, la nave estaba dispuesta a dar vueltas en círculo, cuando no a encallar en alguna triste peña de esta nuestra Administración. La situación se puede trasladar al ámbito instrospectivo e introvertido de los "blogs". Hay gente que escribe para que los lean. Otros para alcanzar quizá, algun día, cierta fama periodística o literaria. Los menos se afanan en el "negro sobre blanco" como el que se toma una pastilla para la tensión, como terapia diaria. Yo pertenezco a esta última. Y también a las otras. Y cuando veo un cero comentario en el casillero, no puedo e

Fue en el asiento delantero de un Opel Corsa. Corría y discurría, creo yo, el año 1.985. La boca del Blaupunkt recibió la hostia de una música nueva, rebelde, que conectó las neuronas de una mente jóven al mismo tiempo que se conectaba la "Gibson" de Paul Stanley al amplificador de marras. Fueron años de cinta de cassette y de pirateo en el rastro; en los mentideros del Pozo, los gitanos le rascaban la barriga al tenderete y te proporcionaban el maná metalero con el que merendábamos en el parque: litros de música y rasgueos de cerveza, daba lo mismo. Prediqué sin querer, inevitablemente, el Evangelio de Kiss a los cuatro vientos. En Madrid, desde el Puerto de la Morcuera hasta el Monte Perdido de mi Vallecas. En el pueblo, desde las lomas eternas hasta el Cerro Rodrigo, donde seguro que llegaban las ondas percusionadas de Peter Criss. No hubo amigo que no recibiera la caricia fresca de semejante bofetada. Cabriolas de ritmos sincopados, coplas de amor que llegaban allá adentr

En un templo indio, en el recodo de la esquina oscura, reza las palabras más sabias que se hayan podido escuchar, dicho sea esto rompiendo todos los moldes del respeto absurdo a las creencias. Resumiendo esas palabras de fuego en una sola llama, tenemos lo siguiente: Ponlo todo, absolutamente todo, de todas las épocas, de cualquier humano, en cualquier lugar del mundo, EN DUDA . Silencio, genuflexión, reverencia. Los dogmas se funden como la cera caliente, los cimientos se resquebrajan como la rama muerta, las leyes se diluyen como la ceniza en el agua... la mente, jugando con monos y caballos desbocados se paraliza, se "resetea". Límites, dimensiones, barreras que voluntariamente se levantan, muros que se erigen para que el hombre no tenga miedo, no se pierda en su propia libertad. Doctores tiene la iglesia del pensamiento que debieran, con aquella frase en el subconsciente, desenredarnos la madeja a los que no llegamos; a los que demandamos el código fuente de la existenci

Maquillaje de momentos vestido de los instantes máscaras son importantes de sutura a los lamentos... Tozudos y comediantes, muecas y gestos libertos calor en brazos abiertos sonrisas que van por delante Fino satén del silencio el rostro amable del arte.

La frente en la mano, mente derrotada Mi pluma que gira en la diestra pegada Navego en el limbo de musas y hadas Buscando la senda, la voz que se calla. Nieblas y brumas me envuelven y abrazan Cegando al Ulises que busca en el mapa El grito cerrado del alma ultrajada La regla, la rima, la frase acertada. En la mesa el papel, doncella entregada Esperando el cincel, la caricia velada, Y tu ¿Dónde estás campanilla del alma? No logro notar tu perfume de malvas. Rendido y hastiado en las luces del alba Me asomo a la trémula luz de las casas De pronto tu aliento susurra en mi espalda Palabras de tela de araña doradas. Me siento de nuevo y recojo la espada Que muestra con tinta su sangre escarchada Y hundiendo su filo en la página blanca Suturo mi alma con tiernas palabras.

Campea a sus anchas el trasiego de la gran ciudad. Navego entre los cuerpos que se empujan, anónimos, grises, por esta acera sin nombre. El viento agita sin ganas unas hojas minúsculas, secas. Quiero levantarme los párpados, quitarme el color sepia del alma con una taza de café. Calor rancio y frío a ras de suelo. El tañir de las tazas que tocan a muerto. En la esquina, un maniquí remendado, y una mano de sarmiento que abraza una copa. La mirada guardada en el cuarto sucio de su pasado. Un bigote manchado atestigua un esplendor de otras épocas. Y yo, Don Tancredo de barra, me siento absorbido por el vórtice de su desdicha, mientras le doy vueltas al caldo de mis pensamientos. Balbucea palabras mudas. Quizá lamentos, reproches. En los hombros nevados la pesada carga de la culpa, ajando las clavículas. De vez en cuando un sorbo, tembloroso, taciturno, a la vez que se esboza un "puchero". Circunstancias que aprietan, años oscuros, piscinas de alcohol, retretes inmundos inundados

Serían las once y diez cuando nos subimos al coche. Como siempre, el día anterior busqué entre el puñado de pueblos de Madrid y decidí cual sería nuestro próximo destino: Navalcarnero. Nunca antes me había acercado por allí. La idea que he tenido siempre de ese pueblo era la de una población medio toledana, medio madrileña; de tamaño medio, de condición insulsa y vino peleón. Nada más lejos de la realidad. Navalcarnero es un pueblo civilizado, limpio, cuidado, del siglo veintiuno. Conserva de pueblo el nombre y el paisanaje, las tiendas y la plaza mayor, el ayuntamiento viejo y la cooperativa. Nada más. Salvo una "oloreta" fugaz de aroma de leña, lo demás transmitía el olor discreto de cualquier ciudad. " Y como en cualquier sitio donde se asoma el turismo todo rincón es lo mismo museo nuevo, mesón y oficina de turismo" Toditas las puertas nuevas, el adoquinado perfecto, los letreros de las calles impolutos, y un ayuntamiento nuevo a media distancia entre la sede de

No somos nada. Ni siquiera el polvo de nuestros posteriores lodos. Alma intengible quizá, y ni siquiera eso huele a verdad. Lo que quiero es disfrutarte aquí y ahora. Percibir el mundo que me pones delante con tus ojos. Fabricas realidades y yo las experimento. A veces quedo cegado por tu sencilla forma de querer, por tu pose sin recovecos, por tu trapío, certificado intachable de la ausencia de máscaras. Luz que me ciega, me postro y me rindo. Aspiro a poder dividir ese chorro de vida en los colores vivos de nuestro futuro. Soy un prisma imperfecto y dia a dia, voy tallando mi espíritu para no desperdiciar ni una gota de tu esencia. Recibir no es mi papel. Soy Yang fogoso, pura carne de cielo. Pero ¡quien se niega a tan turbadora dicha!.

Subiendo por la curva del deseo rincón de soberbia arquitectura conquisto la verdad de tu cintura regato de los brazos de Morfeo Piel de viento en aromas de hermosura trazo amable, piel nevada y camafeo dedos que al navegar cargan trineos deseos que florecen sin premura Doblo esquinas de puro gineceo terso manto de seda sin tonsura fértil campo de espigas en cimbreo vergel son del amor de mi locura .

Si no estamos hartos ya de monsergas, ahora los medios de comunicación-atontamiento, los partidos políticos y las tertulias de medio pelo han puesto encima de la mesa el tema de ponerle letra al himno de (perdón) España. Por descontado que hay cosas mucho más importantes de las que hablar, pero este tema me parece tan súmamente hortera y chorra , que no tengo por menos que gastar unos "bytes" de éste mi blog para pegar unos mandobles a tan peregrino asunto. En primer lugar, a priori, ¡Qué tiene de malo un himno sin letra! ¡Qué pecado ha cometido, pobre de él, si no se parece a los demás, si es pura melodía y no se deja ensuciar por gargantas desganadas! Malos tiempos corren cuando se tiende a que todo tenga la misma tapicería, a que las cosas huelan a plásticucho, tomates insulsos de la modernidad. Comité de sabios al canto, reuniones protocolarias por aquí, grupos de trabajo por allá, y el taxímetro del dinero público dando vueltas, que no es dinero de nadie. Segunda reflexi

No quería que llegara el lunes. Así se lo dije a mi amor el domingo. No quiero que llegue. Las razones eran tan peregrinas, a la vista de lo que luego ha pasado, que parece que el destino se escondia bajo un manto de nimiedades. Ha muerto Antonio. Una persona que navegaba por este mundo con lo puesto. Un pozo de sabiduría, autodidacta a machamartillo, irónico, sagaz, bueno por naturaleza. Ni las pérfidas agujas del destino, ni los reveses del desamor, ni la lucha diaria borraron su risa socarrona, su lengua libre y republicana. Un puñado de amigos le quedaban. Compañeros de trabajo era todo lo que tenía y algún otro colega de profesión que solícito le cuidaba. Porque lo demás se le había quedado en el pasado. La mitad de su alma, el amigo que recuperó en el último recodo de su existencia, Pedrín, también se lo robaron hace un tiempo. ¡Cuánto peso para su maltrecha espalda!. La soledad era su amiga, los libros su manantial, los recuerdos, quizá, su penitencia silenciosa. Las noches en l

"Con estos vientos cálidos de "revolución" , se acumula el polvo de los tiempos en mi balcón" Parece mentira. Cada cual hace de su capa un sayo. Se practica alegremente el lánguido deporte de confundir el culo con las témporas. Témporas de plegaria practicaría yo, para pedir el cese de las "hostialidades" políticas y del maniqueísmo gobernante. Por lo visto, Ortega y Gasset no está bien visto por esa porción de la tarta podrida llamada "izquierda", y aún más: el sector más hediondo de esa porción, el nacionalismo , le achaca todos los males del centralismo de Madrid. Pero se ha leído algo esta gente... Ortega, profundo y eterno, ahonda en los males de España desde èpocas inmemoriales, desde antes de la reconquista (que no fue tal, según él). No compartía el dualismo izquierda/derecha, y yo pienso igual. Creo que es la única dimensión del mundo que carece de esta cualidad taoísta, porque según el reparto de etiquetas, atribuir las bondades del mu

Lo dije en otro sitio. Hace tiempo. Vienen temporadas de marea alta, y con obstáculos. Aunque sepas nadar, el agua de la vida viene con tropezones, el río del devenir esta alventado. Se acaba el verano y empiezan las tareas rutinarias. Pero los años nos regalan experiencia y carrete. A mis treinta y (ya) muchos, comprendo y entiendo que la vida no es tan complicada como muchas veces nos parece. El miedo, vestido de prudencia, es una tela fina, vaporosa como dicen ahora, que podemos desgarrar sin esfuerzo. Bueno, sin esfuerzo es un decir. Cuesta mucho hasta que apreciamos que las "cosas" en general no tienen tanta complicación. Trabajar, estudiar, clases "externas", visto así suena estresante. Pero tengo que reconocer que tengo cuentas pendientes con los asuntos que no hice en su momento, que el dia sólo tiene veinticuatro ratos, y que cuando llego a casa, me recibe el nirvana de mi pequeña felicidad, la calma tibia, mi parquecito "zen" que me rasca la espa

Serían las nueve y cuarto cuando llegamos al restaurante "PUBLIC". Las putas asalchichonadas figuraban como mojones, en las esquinas. La calle Desengaño hace honor a su nombre, esto es Madrid: lado oscuro del sexo y solana luminosa de la libertad en la calle. Dualismo a flor de piel y a ras de asfalto. Dentro del local, esquisitez en los decorados y en los platos; traspasando el cristal, comercio de fluidos y de placeres robados al alcohol. Y mucha gente. La Gran Vía a rebosar, y no precisamente de cultura. Jóvenes de fin de semana, macarras, variedad de colores, de olores, y en un rinconcito de la muchedumbre, dispersos y discretos, la gentecilla normal, la que salía a ver cómo era eso de visitar museos a deshoras. Sin querer, las pupilas se fijan en la gente sin color, sin tatuajes, que no grita, que no desparrama, que mira su guia con discreción. Llama la atención porque somos especie en extinción. Aparece la lluvia. La gente se pega a los edificios. Una riada humana se ag

Sábado tíbio y soso de septiembre es éste. Sábado de sábanas pegadas, sábado de coladas a regañadientes. Bien. Pues hoy dia veintidós y sábado, Madrid se va a vestir de tumulto, de regueros de piernas andando, de gente, todo ello adornado con la vitola de la cultura grapadaen la oreja por gentileza de nuestro alcalde. Aires de modernidad, aires viciados de despacho de Bruselas, Madrid es Europa. Qué bien. Gallardón es un mosquito que acude con rapidez al aire caliente de los focos: " La noche en blanco es cultura que se respira en las calles de Madrid". ¡Cuanta palabra gratuita y qué poco significado!. " Érase un hombre a un atril pegado. Érase un edil de cháchara superlativa. Érase un busto adocenado". A sus palabras añado yo las mías, que aunque no sea un hombre público soy un hombre libre, todavía. Hartos estamos los que nos sabemos ya esta cartilla. Se nos caen las tapas del "traductor de promesas políticas" de lo usado que lo tenemos. Sabemos que la

Me resbala el qué diran. No me afectan los rumores. Odio los cuchicheos. Ejerzo con absoluto orgullo el sano deporte del vive y deja vivir. Tengo corazas invisibles para todas las nimiedades de la vida, y también para los balcones del miedo. Llevo con mano firme las riendas que manejan los corceles del nervio. Aplico tranquilidad a las heridas que produce lo inesperado. Recibo con las rodillas en tierra y a portagayola toda la parafernalia de protocolos y modas insulsas que impone la vida de máscaras que impera hoy en dia. Pero tengo un hueco en mi caparazón. Un agujero por donde se escapa la luz de mi alma. Válvula de escape de mi corazón solitario por donde te colaste un día. Por eso, diariamente, sufro el "mono" de la sana adicción a tí. Ese hueco en el escudo del armadillo es a la vez fuente de vida y cueva luminosa por donde cabe una puñalada mortal. Es mi punto débil; el talón de amores que me lleva al paraiso y el abismo por donde me puedes arrojar a la angustia. Porqu

Cuenta el periódico hoy, que en Móstoles, pueblo que plantó cara a los franceses almorzando migas manchegas y cenando gabacho, se ofrece para después del encierro de las fiestas patronales, un desayuno gratis a base de huevos fritos y beicon. Un encierro es la versión igualitaria y democratizada del arte de los toros; un graffiti manchado de calimocho, al lado de un Velazquez con perfume de magia divina. Foto humeante en el diario que rezuma náusea de colesterol; se ven las paelleras en su fogoso crepitar, donde las tiras de cerdo se retuercen y los "morenos" se apuntillan. Sonar de cacharros, me imagino, y delantales blanquísimos anunciando algún producto limpiador. Demasiado alimento para tan poco mérito. Curiosa mezcla ésta: Siglo veintiuno galopando, humanidad sumergida en "chips" y retorno a la vida frugal, y por esos pueblos del señor, para enjugar el sudor de los que corren delante de los "morlacos" ( y de los que no), se prepara un desayuno que ni

Pisando la calle se mezclan mundanías, sentimientos palomas y gente andando indiferencias y afectos. La brega diaria del paria papeles que vuelan al viento y yo me acuerdo del árbol aquel que dejé en el pueblo Capitán de soledad y aquellos escritos inciertos testigos de garabatos mortaja en papeles muertos Entre tanto la ciudad tosca y sin firmamento encalla en la soledad impersonal movimiento. Palabras que ya no salen palabras que son aliento mi mente y un triste árbol el mirlo blanco del huerto Allí la quietud reina paz eterna, yo lo siento, aquello dura y pervive blasones para los muertos Versos de humo y de piedra y mientras tanto el silencio acariciando al atlante madera y castaño viejo.

No sé por qué extraño impulso, a veces, nos sentimos atraídos por un bodrio; por la versión resobada de algo que sabíamos cómo se las gastaba. A mí me pasa. Pero creo que es porque cada vez que me encaro con la televisión y veo como se mueve el personal en la casa de Guadalix de la Sierra, no dejo de asombrarme de cómo se puede hacer un caldo, con los componentes pasados de fecha, y que le guste al personal.No encuentro explicación a lo que debería ser fácilmente explicable. Pues el otro día empezó Gran Hermano. Cogí ya el primer capítulo empezado, y comprobé que la carnaza que han lanzado esta vez dentro de la casa tiene, cambiando la frase, "mucho desperdicio". Un periodista rebuzna, y el eco rebota en la tapia de la cerca de lo absurdo: "Los responsables de la productora han querido reflejar cómo es la juventud en España". Glub. Puagg. Me resisto a pensar que los jóvenes son así. Me resguardo, penitente, del chaparrón de vulgaridad, ordinariez, "buenrollismo

Olvido y realidad Son los únicos compañeros De los objetos muertos. Yo te tengo a ti Tú me tienes a mi Ellos, sólo al silencio Pregúntale a la cortina Que baila lánguida y fría Al capricho del viento ¿quién se apiada de ti alféizar gastado por los años y por los elementos? Sois parte como yo De todo lo que habita por aquí Bajo el firmamento. ¿Quién siquiera se acuerda de ti pobre macetero, tostado por el sol quién te da alimento? Sólo el olvido te conforta El tibio devenir te da sustento Y en la vaga y triste existencia Ni una mueca, ni una queja, ni un lamento...

Hoy toca jornada en la Universidad. Opositores de toda España vienen a la capital a asegurar el pan futuro que llevar a casa. Secretarios de ayuntamiento en interinaje que buscan la tranquilidad de una plaza fija, a costa de tragarse los "sapos" que los alcaldes de turno les pongan en la punta del hocico. Bien temprano me levanté y ya me atacaba el síndrome de abstinencia de la cafeína. Cambian los tiempos, sí, tanto como para que ya no haya cafeterías abiertas cuando despunta el alba. Ahora todo es franquicia de plástico, sin aroma a churro ni a cocina rancia. Cuando entré en la facultad, los semifuncionarios ya poblaban sus escaleras, sus pasillos, y arrastrando pesados carros, esperaban la hora en la que "volcar" todo lo que se ha memorizado en los meses anteriores; así es, por desgracia. Todo sigue igual, como en los sesenta, burocracia sostenida por cabezas convertidas en bases de datos. Me fijo en las paredes, en los tablones de anuncios, en las puertas, en la

A todo el mundo se le cruzan por la cabeza, en algún momento, ideas y sueños que merecen la pena que sean conservados; todo eso es belleza furtiva que se lleva el viento. ¡Se pierden tantas perlas del pensamiento al cabo del día! He decidido que no voy a dejar que las palabras se las lleve el viento ( por lo menos las palabras que valen para algo más que para divagar), y que voy a pasar por encima de los obstáculos voluntarios que nos imponemos en este "frenesí de la modernidad". Cuando haya coronado los cascotes de la "pérdida de tiempo", reiré a gusto; plenamente. Terapia. Disciplina. Cuaderno de bitácora de un observador incansable. Todos los días quedarán las hojas de papel impregnadas con la tinta de mis experiencias, con la proyección de la realidad en mis ojos. Hijos como somos de la tierra y del aire, no habrá momento en el que no se me escape la arena de las manos al apretar el puño, ni porción de aire que huya de mí, sin haber sido vivida por un instante..