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Mostrando entradas de 2008

Deseos para el 2009

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Deseo tantas cosas que se difuminan en mi mente. Mis deseos se confunden con la nada porque nada son, sino intenciones. No planifico porque no brota de mi, espontánea y calculadora, la fría planificación. Soy así y no pretendo cambiarme; tan solo conducirme de vez en cuando, si aparecen las riendas. El pasado es un recuerdo, y casi siempre mal iluminado, tropezamos muchas veces con los muebles que hay en ese pasillo oscuro. Porque siempre está bastante oscuro, como un piso interior y sin ventilación. No necesariamente triste. Oscuro sin más, carente de luz y con los interruptores escondidos. Desear porque es vivir, y la vida siempre ofrece cien mil oportunidades. Es una tarjeta de crédito sin fondo. Mientras creamos, tenemos algo para salir adelante. Un sentimiento sincero es el que intento dibujar ahora mismo, libre de formalismos, prejuicios y falsos sentimientos. Deseo que todo el mundo navegue por su vida como llanamente quiera, como pueda, salvando escollos y llegando a la noche c

Luciérnaga blanca sobre fondo oscuro

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Cogí al mundo con mis manos y se me deshizo entre los dedos ceniza negra, cargada de muerte. Miré alrededor y todos tenían pedazos de mundo entre las suyas y las miradas estaban huecas Me agaché para escarbar con ánimo de encontrar... sólo pude llorar, y me contuve. Pensé que todavía quedan semillas deben quedar, en alguna parte pequeñas luces que destellen entre la nada y lo oscuro Miré hacia mí, respirando y vi que en el fondo brillaba un botón en el centro del pecho Habrá que mover montañas vaciar ríos, rodear universos pero algo reluce allá adentro La sonrisa se me nace fuerte camino silbando una melodía enterrada.

¡Hablemos del zazen, cojones ya!

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Parodiando al "eximio" Arrabal: ¡Hablemos del zazen! ¡El zazen, va a llegar! Y tanto que ha llegado.... Es una de las experiencias más satisfactorias que he tenido, de verdad. Comprendo que, si hay alguien que lee esto, piense: Pero qué dice este del zazen, qué es eso. ¡Qué neura le ha "dao" a este! Etc, etc. No, en serio, no. A todo aquel que quiera desconectar del mundo durante unos instantes.... A todo aquel ( o aquella) que valore quedarse quieto mientras el mundo gira, y suena, y se complica la existencia. A todos aquellos que quieran recuperar la respiración y sentirse bien. A los que no les asuste experimentar cosas que se califican normalmente como "tonterías"...... intentadlo. Yo, en la oficina, me tomo mi tiempo. No hace falta mucho. Me pongo un cojín debajo del culo, las piernas cruzadas, la mano izquierda encima de la derecha, y los pulgares alienados, sin forzar... Relajo los hombros, los músculos tensos de la cara, el abdomen.... Y empiezo a

Ese que habla desde dentro.

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A veces llega a ser un pesado. Tiene días que no te deja ni a sol ni a sombra. Otros, en cambio, parece que se ha marchado de vacaciones por un rato. Es esa voz que te habla desde dentro. La voz que le cuenta a tu oído, desde dentro, los pros y los contras de los asuntos de la lidia diaria. Entre él y tú, entre él y yo, le damos cada uno veinticinco vueltas a las cosas, para luego dejarlas tan desordenadas como estaban en su origen. Son pocas las veces que nos ponemos de acuerdo y cada uno coge la punta de la sábana que le corresponde para doblar la sábana arrugada de las decisiones. Y eso que se supone que mandas tú, o yo. Me pregunto si su ausencia nos causaría preocupación, como cuando no sabemos de alguien durante mucho tiempo. También me hago cábalas sobre la permisividad que tengo con él, porque ya sea caminando por la calle o en la oficina allí está para decirme sus pareceres. Me meto en el servicio y se mete conmigo. Me voy a la cama y su aliento me calienta la almohada. ¡Qué c

JORDANIA: Tercera, tocata y fuga.

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Es curioso ir en una furgoneta un grupo de gente extranjera por estas tierras peladas. Los guías a lo suyo, que es intentar enseñarlo todo en el mínimo tiempo posible; los viajeros, a la inversa, asimilar todo lo posible a poder ser, durante todo el tiempo. Hicimos tiempo y noche en Wadi Mousa en un hotel de cáscara de oro e interior de camping: Castillo de los Nabateos. Me imagino a ese pueblo errante y no adivino que pudieran acampar en semejante exponente del mal gusto. A la mañana siguiente, desayuno a matacaballo y visita a Petra. En la taquilla pudimos ver que la visita podía ser de uno, dos o tres días. ¿Se podría condensar una visita digna en tan pocas jornadas? Me temía que no. Estaba en lo cierto. Sólo pudimos ver, fugazmente, los escaparates. Serpenteábamos por el Siq, desfiladero iniciático como pocos, con el deseo infantil y el comecome de descubrir, en un giro u otro, la majestuosidad de la puerta llamada "El Tesoro". Se empequeñecen los ojos dentro de las órbit

JORDANIA: Sentir antes que escribir (II).

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Amman es una ciudad frenética. Allí se ha instalado el estrés, como en todas las capitales del mundo. Entre la mugre y el polvo navega, reinante, el ruino de los motores. La calma del desierto abandonó estos pagos hace muchos años. Me puedo imaginar al sufrido taxista jordano echando de menos la quietud de un oasis con finca particular, en alguna parte de Wadi Rum (los inmensos Monegros de Jordania). Y digo me lo puedo imaginar porque creo que todavía esta gente disfruta con el desenfreno del progreso occidental. En fin... Como el caos español es una cosa que llevamos en los bolsillos donde quiera que vayamos, Dakkak viajes, la operadora en aquel pais de nuestro tour operador , hizo de su capa un sayo beduino y nos cambió todo el programa para poder adaptar nuestras rutas y las de cuatro señoras que nos acompañaban, al capricho de sus santos cataplines hashemitas. Como deben llevarlos bien holgados y colganderos en esos trajes típicos que más bien son sábana enrollada, nuestro guía con

JORDANIA: Sentir antes que escribir. (I)

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Apenas unas notas escritas en una agenda. Eso es lo que he escrito en este viaje iniciático por la antigua escuela del matrimonio. Rompo una lanza a favor del gnosticismo porque, sin duda, es la tercera vía, la buena, para empaparse de la verdad del mundo. En Jordania hay muchas cosas que aprender, y la primera de ellas es, paradójicamente, desaprender. Generalmente, siguiendo la corriente de lo que nos ofrecen la televisión, la prensa y los prejuicios gratuitos, metemos en el mismo saco lo árabe, lo musulman, Oriente Medio y todo lo que lleve turbante o suene a música de locutorio moro. Grave enfermedad que se cura viajando. En una ciudad como Amman, hasta el caos tiene el encanto de las ciudades que se rigen por las costumbres. Apenas hay semáforos. Los coches han aprendido a sortear a los peatones, y éstos, navegan entre esa corriente frenética con toda naturalidad. Recorrimos Susana y yo las calles del zoco de motu propio, porque los guias intentan esquivar este tipo de excursione

Despedida de soltero II ( Historia del tapón de la gaseosa)

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Acabábamos el anterior relato justo cuando empezábamos el jamón, y los pimientos del piquillo mirándose a la cara los unos a los otros, igual que hacíamos nosotros porque no nos creíamos semejante sainete. Primeras torpezas del actor y primeras risas. algunas de ellas donadas a regañadientes. El patán que hacía las veces de camarero era tan malo en su oficio ( el de actor) como en el que simulaba desempeñar, pero como a veces los extremos llegan a sumergirse en el absurdo, con el paso de los minutos nos iba cayendo hasta simpático, y empezó a convertirse en la mofa y befa de los asistentes al evento. Si a uno le hacía una gracia, le respondíamos con otra más humillante; si daba de comer a alguien, otro le correspondía intentando meterle una loncha por la nariz , ( al final ni se resistió, tanta fue la insistencia). Y llegó el momento de los estriptis. Al torero le prepararon un zafarrancho de no te menees. Dos muchachas que le dejaron con la taleguilla al aire y una línea de rubor dibu

Despedida de soltero

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Iba pensando yo según iba hacia Moncloa, cómo se iba a dar la noche y cuantos de mis amigos iban a acudir a la cita. Son nervios que responden a la incertidumbre de lugares, caras y situaciones. Agarrado a la barra del vagón, se me pasaban retazos de imágenes, siempre con una copa en la mano, y algún que otro cigarro humeando. Llegué al "Macetero" y ya se encontraban en el lugar mi hermano y algunos amigos del pueblo, a saber, Adolfo, Tomàs, Javirocío, Javilaura, el Bico, Esteban (recordé una y mil veces las fechorías, devaneos, algarabías, borracheras de adolescente y viajes en bicicleta con la solanera de agosto). Era como en aquellos tiempos pero con la pesada carga de las responsabilidades de la vida sobre los hombros de cada uno. Y las bofetadas de la lucha diaria en forma de canas, lorzas y algún que otro percance de salud. Pero aquí estabamos casi todos. Faltó Fernando y Rodrigo, a los que menciono por su mala pata y peor horario de trabajo. Después vinieron los amigos

Pensamientos de un espíritu perdido

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" Llevo unos días perdido en un mar de nubes y de dudas. No me acuerdo muy bien cómo he llegado hasta aquí, pero el temor a la certeza me hace temblar de vez en cuando. Diviso las cosas desde lo alto, despegado del suelo. No me asaltan sensaciones corporales, vivo en un constante estado de plenitud, y este extraño bienestar me resulta a duras penas, soportable. Lo más seguro es que haya muerto, y cada minuto de seda que va pasando sutura la pena que siento de haber abandonado el mundo donde yo vivía. Bien. Vamos a hacer un alto. Piensa. Que no te embargue la desesperación. Voy a intentar el contacto con mis seres queridos. Sí. Es el paso que tengo que dar. Si lo consigo, es que aún queda la esperanza de que algo, no sé el qué, me haya hecho pasar a este estado de alienación etérea. Visitaré las calles para ir al trabajo, o a mi casa, para ver si todo está como lo dejé hace unos momentos, o unas horas... o una eternidad, porque no siento el paso del tiempo, no lo puedo percibir, ma

Propósitos y despropósitos

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Una nueva evaluación llega en septiembre, la de nuestra personalidad. Los kioskos se engalanan con cartones, como si fueran vagabundos que intentan tapar cualquier resquicio para evitar que se cuelen los primeros fríos del otoño. Los paisanos nos acercamos, curiosos, a ver qué nueva gilipollez ha sido parida por las sesudas reuniones de psicólogos, a sueldo de las editoriales de siempre: Rba, Altaya, Planeta, etc.. Yo he caído, por supuesto, en alguno de estos "reteles" para cangrejos viandantes, y al final compré el reloj de bolsillo con caducidad de dos días, o la colección de novelas de pastas imponentes que esconden un catálogo insulso de diferentes texturas de papel higiénico. Pero al final he aprendido la lección. ¿Cuando la aprenderán todos aquellos que siguen asomándose al balcón de la publicidad? ¿Qué son los propósitos nuevos para septiembre? ¿Y los de año nuevo? A primera vista es carnaza para los telediarios, esos nuevos programas de telebasura cuya única verdad y

Dos dimensiones, un solo yo.

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"Búscame donde el camino gira, en el último recodo. Podrás verme en el sitio más soleado, donde la sonrisa fluye sin necesidad de forzar una mueca. Búscame en aquella sombra oculta, en el cortante del pantano donde no ha pisado nadie, subido a una peña olvidada para divisar, como lo hace el corzo, aquel horizonte tan limpio. Me hallarás sin dificultad cuando el jolgorio de la fiesta esté en su apogeo. Me verás pegando la hebra con aquel amigo de la infancia, cuyo álbum de recuerdos es el mismo que el mío, compartiendo palabras, confundido entre la multitud, fundido en el tiempo. Búscame cuando el viento arrecia; en los páramos oscuros donde la nada cobra vida, en el lugar donde me llegan los ecos de las fuerzas sutiles e invisibles. Estaré, sin duda, navegando entre los coches como si el tiempo se hubiera parado. Respirando vida en el parque donde vuelan mis pensamientos, con cada zancada una esperanza, cada paso una muesca en la culata de mis recuerdos recientes. Búscame siempre

Baldomero, compañero...

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Cuando me asomaba por la tercera planta podía verte, escoltando las aulas que anidaban a tu espalda. Nunca tuvimos una conversación larga, ni una confidencia, ni un diálogo forzado. Tan sólo palabras cruzadas, cordialidad, serena calma de ministerio a las doce de la mañana. Sabía que eras de la misma tierra que alumbró a mis padres. Eso me acercó un poco más. Sabía que eras independiente, tranquilo, cumplidor a carta cabal. Ese compañero que siempre estaba en su sitio, que entregaba por la tarde el testigo de las firmas y de las formas al granadino de traje siempre impecable. Eras aquel, sí ahora los recuerdos acuden intensos, al que siempre al alzar la cabeza veía subir por la cuesta de Atocha, con pies ligeros y mirada firme, cada vez que intentaba aparcar y me limitaba a observar. Pues ese es el misterio. La noticia me cayo como un mazazo. Rafa me la trasladó, por las ondas del aire, con pespuntes de chispas negras y crespones en cada palabra. ¡Qué lejos de la noticia cuando no te t

Vivir a la contra.

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Cuando tu vas, yo vengo de allí. Justo vino la canción cuando pensaba ponerle título a esta "entrada". Y es que no sé si serán las canas en eclosión, un acercamiento tímido al Equilibrio, o la huída hosca y gruñona, como la de un jabalí molesto, en la que estoy ahora mismo, harto de tanta homogeneidad. Creo que es eso, un espanto. Porque lo que ahora pienso es: ¿Que hay juegos olímpicos? Apaga y huye de tanto colorido falso y tanto empacho de chino. ¿Que hay una tendencia ominosa y borregil por el terrazeo? Yo me acodo en la barra del bar, y me mancho los codos con la espumilla de las cañas. ¿Que está de moda un garito, los Veranos de la Villa, el Circo Price descafeinado y con casa propia? Yo me voy, yo que sé, a Campo Real, a comprar aceitunas, o al pequeño cine estudio, a pasar frio "soliplás" viendo el documental de Jung. Todo a la contra. ¿Telediarios insulsos? Libros oceánicos. ¿Expos del Agua? cercanías de secano, o de horchata. ¿Crisis llorona? Ponga lo que

San Cayetano Ming

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Bien es verdad que añorar el pasado es, mal que nos pese, haber muerto un poco. Necrosis del alma que duele pero que no huele, por lo que toda exaltación gratuíta de lo carpetovetónico me repugna; recuerda a corrillo de taberna, la frase fácil en boca apalillada del acodado de siempre, del que sabe de todo pero que luego no tiene en la vida más que tres o cuatro frases hechas. Por eso huyo tanto de los nostálgicos como de los progres. Dejo un cuerpo de distancia entre el naftalinas y el de los bongos . Hace ya unos días que empezaron las fiestas de San cayetano y podemos afirmar que aún queda un corazoncito de madrileñismo en Madrid. Todavía se pueden oler las gallinejas al pasar por alguna calle. Los supervivientes de la invasión del comerciazo aún preparan raciones de caracoles para nostálgicos en Cascorro. ¡Ese caldillo de los caracoles!.El viento caliente y veraniego nos trae los aromas para que no nos desalentemos ante tanta mezcolanza de vanalidades. Los chinos han asentado sus p

GALACTICA

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Era una leve reminiscencia de mi niñez. Antes de que los extraterrestres se comieran ratones y tuvieran a media España frente al televisor, ya pudimos disfrutar de una serie que nos adentraba en el mondongo del universo. La Guerra de las Galaxias acaparó el mercado, como una multinacional implacable y omnipresente, pero Galáctica tenía un pellizco diferente, carisma hogareño. Y tan leve. Apenas me acordaba de los "Vipers", esos cazas del espacio ágiles y rápidos, al lado de la mastodóntica pesadez de la nave nodriza. Dirk Benedict, "el guapo" del equipo A, ahora remasterizado por un actor atlético cumplidor, justito. ¡Cuántas partidas a la tragaperras disfrutando con la extraña sensación del hiperespacio! Por cierto, en la serie de 2003, que es la que estoy viendo ahora, lo llaman salto. Debe ser la única vez que el término español se sobrepone a la tiranía del inglés. Lo de siempre, serie de calidad. Con fondo, forma, trasfondo, trastienda, sentimiento, acción, g

Madame Bovary

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No es la novela un género que me interese demasiado. Suelo escoger aquellas cuya lectura se asegura que es fundamental para bosquejar las cuatro patas del banco novelesco. Para más señas, "Crimen y Castigo", "Guerra y Paz", "Madame Bovary", y otro puñado de ellas, que han nacido de la febril pluma de los genios de todos los tiempos. "El Quijote" lo considero harina de otro costal pues supera los cánones y tramoyas usuales con los que calificamos a estos relatos. No pude con la de Dostoievski. Leí las primeras páginas y no me atrajeron en absoluto. Los laureles del autor no despertaron en mí las luces imprudentes del gusto a priori. Será cuestión de atacarla en otra época. "Guerra y paz" es un proyecto de futuro. He puesto en ella esperanzas. Por lo leído hasta ahora, críticas y crónicas sobre todo, no tiene mala "vela". Tendré que pertrecharme de tiempo, paciencia y serenidad para meterme entre pecho y espalda (en este caso en

ALBA

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Todavía conservo el aroma de fresa que destilaba su piel. Fue como regresar a los más tórridos momentos de la adolescencia, donde todos los olores son amables, donde los fluidos estallan y surgen como un volcán de furia incontenible. Ahora, mientras voy conduciendo por esta carretera sin nombre, me siento triste. Soy un hombre maduro y conozco mis límites. De hecho he podido comprobar como el rodar del tiempo me ha robado fuerzas y me ha aportado mis primeros achaques. Alba , la chica de los souvenirs, la venus de sabor a fresa, me ha llevado del cielo al infierno en apenas dos días. El cielo del sexo inagotable, de la piel más tersa que he visto, un firmamento donde las gotas de sudor resbalaban por sus senos como el agua de un manantial virgen. El infierno de saber que en algunos momentos me faltaron las fuerzas, de tener que asumir su superioridad sobre mi en el lecho de la concupiscencia, en el hecho de que, posiblemente, no vaya a verla nunca más. No me queda más que recordar, par

DIGRESIÓN SIN RIMA

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Puedo tocarlo, puedo olerlo, puedo sentirlo Si. En efecto, la oportunidad se presenta El alma escapa por los poros y regresa Es el viaje eterno que nunca descansa Si no ¡cómo advertir, gozosos, lo bello! ¡Cómo filtrar con vigor la alegría! ¿Qué sentido tendría el sagrado placer? Razón de existencia de lo feo e inmundo Por eso la pena, para eso el llanto Fuerzas, potencias para nivelar la balanza Experimentar; tirar de la brida Modelar el dolor... y triunfar Poco a poco... El duende intangible que llevo dentro Expande su aura, se multiplica, Venciendo gigantes, salvando obstáculos Abriéndose paso entre las vetas de carne Y asi espero el día en que lo luzca orgulloso Tejeré guirnaldas de flores en su honor Primer vagido de un alma inmortal.

Líbreme el destino...

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Líbreme el destino, de tanto bregar, de la lucha vacía, contra el desatino. Líbreme el devenir, porque Dios no puede de este combate sinpar, venga a mi ayuda el azar. Líbreme del Registro Civil, torre de babel colosal papeleo cruel, lodazal no he visto cosa tan vil. Líbreme, pues, del Padrón pues tropezé una vez con su afilado escalón, cuanto cabrón, cuanta hez. Líbre, librando el taller de interminable acabar que terminándome ayer cuento es de nunca acabar. Líbreme al fin del chapuza pecado supino de España hervidero de calaña gana con mi paciencia la alcuza. Líbreme el destino, pues Dios perdió la batalla hace tiempo porque razón y talento mueren de la empresa en pos.

LUDWIG VAN

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Quién pudiera, sólo por un instante, trocar tu mente por la mente mía, para poder atisbar el horizonte inmenso de tu grandeza. Qué sabio Dios aquel que te dictaba; aquel que te atormentaba con el lenguaje cósmico que tú plasmabas en una partitura. Qué oscuros vericuetos del alma humana visitabas y que claridad suprema nos has servido transformada en sonatas, sinfonías y melodías. Ludwig van, tapados tus oídos, supuraban por tus manos la divinidad de la condición furiosa y conciliadora del hombre, del ser humano con mayúsculas. La honda soledad del creador. Qué extraordinario barbecho para solaz de tu talento. No sólo basta ser un intérprete colosal. Es necesario el ejercicio "sordo" y doloroso del que modela realidades de la nada. Coger notas del viento y ordenarlas en el lenguaje místico de la música. Quién pudiera, quién, sufrir por un momento el clímax de tu libertad, ejercicio de disciplina intensa, inmensa. Marchar por un instante por la película del tiempo al son de la

Ahora España es "la roja".

Obviemos el azul del pantalón. Olvidémonos hasta del amarillo de la bandera. Puestos a ser tolerantes, admitamos el morado republicano, en todo caso. Con la Eurocopa de "furbo", ese pulpo pseudo- izquierdoso, con tentáculos en todos los ámbitos de la sociedad, ha conseguido ganar unos cuantos miles de almas más a la causa. Puestos a envolverse en la bandera han llegado más lejos que nadie, debajo mismo de la gigantesca vela rojigualda de la Plaza de Colón. La Cuatro, la cadena más roja entre las rojas; roja fofi de tanto sonrojar, ha acuñado el termino de "la roja" y ya todo el mundo lo usa como lo hubiéramos utilizado toda la vida. Más le hubiera valido a la Bibiana republicana, haberle cedido el trabajo de extender el palabro de "miembra" a esta cadena de televisión. Eso sí hubiera sido una verdadera "extensión cultural" , de cultura de la buena, faltaba más. Escenarios rojos, sobre banderas rojas, en la Plaza Roja de Colón, que también era r

LA TIRANÍA DE LA IGNORANCIA

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Este hombre murió el miércoles. La ciudad que le vió nacer en 1.923 le ha visto morir en este siglo de ciencia ficción. Vivió más que cualquiera pueda vivir, y experimentó con casi todas las disciplinas del conocimiento. Ya, ya sé que no es el actor de moda. Tampoco es un futbolista fallecido en extrañas circunstancias. Nunca será el objetivo de un foco ni de una cámara. Luis Cencillo era un cerebro-esponja que absorbió todas las facetas del saber y del conocer con extraordinario apetito. Frente a él, muchos cerebros espongiformes ( que no es lo mismo) disfrutan de funerales casi "de estado" y de llantos desconsolados por las calles de la capital del Reino. El desinterés por la cultura tiene estas cosas. Se nos escapan los genios entre las manos, como la arena que no pone su granito porque se desliza entre los dedos hasta el abismo del olvido. Espero que allí se haga justicia y si hace falta, se vuelquen pueblos enteros reivindicando un reconocimiento a su paisano excelso.

¿Quién puede cambiar el lenguaje?

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Vivimos tiempos en los que uno no para de sorprenderse. Como bien dijo Larra, los únicos que no se sorprenden de nada son los eruditos y los imbéciles. Los unos por estar en las cumbres donde todo es quietud y brisa fresca, y los otros porque viven metidos en sus quehaceres diarios sin preguntarse ni siquiere por qué cojones están aquí. Nosotros, "azorines en agraz", o almas de medio recorrido, seguimos parando cada cierto tiempo en las áreas de descanso de la vida para hacer alguna reflexión o para divisar el paisaje, preguntándonos y asombrándonos de cómo esta el patio patrio. La ocurrencia de la ministra de igualdad (¿?) quedaría en mera anécdota de no ser porque desde tan encumbrada atalaya, los actos y los dictos tienen consecuencias imprevisibles e importantes. Descerrajar una majadería tal como espetar miembros y miembras puede parecer que no tiene más efecto que el de ser noticia tan breve como chusca. Pero no debemos olvidar que el lenguaje es junto con el "pap

KISS. Bilbao. Junio. Reencuentro.

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Ya hice en este blog, tiempo atrás, un alegato cariñoso y cercano de lo que para mí suponía el grupo de Nueva York. Tatuado llevo en el ADN la cadencia de su ritmo, el aroma del "show" eléctrico, el sueño de un jóven que todavía no ha acabado de despertar. Me avisó César Marfíl de la celebración del concierto en Bilbao y desde ese día le dije que sí, como se dice sólo una vez, a la mujer de tu vida. Desde ese día, vivíamos pendientes de que llegara el día veintiuno para celebrar el regreso de Stanley, Simmons y de otras dos estrellas que nos dejaran eclipsados como aquel 25 de junio del noventa y siete. Al pasar de los años ocurre que uno va "pasando" también de muchas cosas. Nos vamos quedando con lo que de verdad nos importa, y cada vez son más los asuntos que no atraen nuestra atención. Ya casi no veo la televisión. Apenas presto atención a los partidos de fútbol. Cada vez me asquea más la política. Como al árbol que se le caen las hojas, a mi se me van cayendo l

Los ojos que han visto tanto.

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Fue en un restaurante madrileño de padres valencianos. O al revés. Pero los recovecos y casualidades de la vida hicieron que en la mesa de al lado, un anciano, masculino "singular", disfrutara de una paella con sello levantino, igual que nosotros. Al poco de haberlo visto, caí en la cuenta de que estabamos al lado de una institución, de una leyenda. Susana también se cercioró de que se trataba de alguien famoso. ¿Famoso? si. Viene de fama, que según el diccionario vigente, a pesar de la "ministra", significa Opinión que la gente tiene de la excelencia de alguien en su profesión o arte. Pocas veces un significado se ha abrochado tan bien a una palabra. Porque este hombre, el que se colocaba lentamente la servilleta en el cuello, es un famoso con todas las letras. Ademanes de gente educada. Voz sosegada y calma. Charla distendida, discreta. Los años construyen los muros de la prudencia sobre las cenizas quemadas de los errores, que son las canas. Hace tiempo que no ag

Arreando estopa dirigida

Sí. Es tanto lo que me dicen y me sugieren que me voy a ofrecer a ello. Busco, como decía el otro, un centro de gravedad permanente, asi es que, pídanme lo que quieran; rocigalgo2006@hotmail.com tiene la culpa. Asi es que arriendo mi pluma y la mano de obra para todo sobre lo que haya que decir algo. Me caso. Y parece que desde que el gusanillo de la charanga, la fanfarria , el arroz crudo, la mascletá de rigor, la cuchipanda de diseño y la brisa amable de Gandía me aguardan en el futuro ningún toro me da miedo. ¡A mi hasta las vaquillas con resabio! ¡Echadme un galgo que le restriego la muleta por el hocico! Me atrevo hasta con los cabestros tipo Bono, esos que te meten el cuerno y luego dicen que se estaban espantando las moscas. Me sugirieron el chiqui-chiqui, Moratinos, sobre Zapatero y su gobierno de broma, sobre los malos tratos y sus modas, del tráfico, de Madrid 2012. Pero no me llenaban el ojo. Pero quien sabe, puede que mañana mismo me ponga con ellos. Ahora mola eso de deci