Letras en el viento...

Viajar. Conocer. Experimentar. Sentir. Para sentirse vivo, huir de la vida. Para huir de la muerte, buscar la luz de lo nuevo; y al igual que para escribir, hacerlo sólo, o a solas con nuestro complementario. El discurrir de los años nos ofrece la recompensa de la certeza, de la aproximación a nuestra seguridad, y en lo concerniente al viajar, seguro estoy de que debo hacerlo por sendas despejadas, por los eriales del caminar a rebufo de nadie; caminos despejados para unos pocos, viajar a contrapelo.´ En tiempos pasados, generalmente mejores, los que se acercaban a las fuentes de la literatura se solían vestir para la ocasión, elegían las mejores ropas, las más limpias, para crear el ambiente perfecto para la lectura. Maneras de vivir. Ahora resulta rocambolesco y cursi. Bien es verdad que aquellos hierofantes de la lectura tenían buena vestimenta, y armario, y tiempo. Los demás, bastante tenían con lavar el sudor de las labores del campo en los arroyos de los pueblos. La misma actitud

Eran las cinco. Las cinco de la tarde. Y le ví los cuernos a la vaca de la ignorancia. Puedo jurar que nunca pensé encontrarme con semejante situación, en las aulas de una universidad. En la clase de Economía de segundo, donde día a día seguimos los dictados de una profesora nefasta (porque nulo de pleno derecho hay que ser para dictar y encima hacerlo mal) una compañerita de riñonada al aire y mirada perdida en las quimbambas se quedaba de piedra cuando Susana, la profesora, dijo que una solución de blablablá no era la panacea. Admirada por semejante tecnicismo y "flipando de verdá, tío" (traduzco, literalmente) inspiró; se sacudió el vocablo que se agarraba como un pulpo a su pseudocerebro, levantó el fálico y chupadísimo boli y le preguntó a la dictante: -¿Panacea?. ¿Eso qué es?- Tengo que decir que su pregunta estaba tintada en parte de cierta admiración. Admiración por una palabra que no conocía, y que a ella le parecía que había sido extraída de la novela más oscura y e